Indómita.

Indomable, así soy.

Insaciable, así me crees.

Imparable, así me siento. Cómo con unas ganas enormes de avalanzarme sobre tí.

Inexplicable, así es ésto.

Indefinible, así me cataloga la gente. (Aquella que no domina los adjetivos calificativos tan bien como tú).

Impostergable. Lo que debas decir o hacer,hazlo. No lo postergues más.

Inalcanzable, así me muestro ante los demás, ante tí y ante todos. Pero es solo una fachada, no creas en ella, no la vuelvas un obstáculo.

Ineludible. Como ése primer beso, no el de juego, no aquel roce tímido, sino EL beso.

Inevitable, como la canción de Shakira que acompaña la escritura de este post.

Incalculable, como los días que tardaste en decidirte.

Impensable, ésto de que yo decidiera a publicar mis escritos.

Inalienable, todo lo que pienso y creo. Por más que el sistema trate de editarme.

Inmejorable, como todo esto ha venido ocurriendo.

Inimaginable, lo que ocurrirá a partir de ahora.

Inaguantable. Cuando el destino trunca nuestros encuentros.

Puntos SUSPENSIVOS o de aquello que quiero que descubras.

No sé si lo sabes, pero odio las tardes lluviosas, porque me recuerdan la distancia tan grande que hay entre tu casa y la mía. Además las odio porque son frías, y yo soy demasiado friolenta, sin contar que por más ilógico que suene no me abrigo ni me pongo el pijama más adecuado para las tardes lluviosas porque estar aquí, pasando frío es el único momento de indefensión que mi orgullo me permite.

Tal vez te lo he comentado, pero en mi mesa de noche tengo una pila de libros que aún no termino de leer, que crece día a día con todos aquellos libros que me compro con la excusa vaga de '' éste de seguro me atrapa, a que me lo devoro en 2 días''. Por cierto, no sé si te dije, pero creo que uno lee para completar lo inacabado, para completarse.

Creo que mi banda sonora favorita es la Marcha Ucabista, y lo bien que sonaba la misma en mi cabeza cada vez que ganábamos un premio en LAMUN -sí lo sé, es demasiado Ally McBeal eso de que la música suene en mi cabeza-. No sabes lo que extraño México, y todo lo que representa, día a día está más presente en mí eso de ''Hagamos un MEXICO de CADA DÍA''. Sin contar que sería feliz desayunando banana muffins y Mocha helado todas las mañanas de mi vida en el sofacito de la esquina derecha de STARBUCKS, ése donde el ipod siempre me agarraba el internet. (A pesar de que ese desayuno diario, rutinario y casi ritualístico arruinaría mis posibilidadesde ser una mami a lo Angelina Jolie-pero que carrizo, sería feliz.)

Y he ahí mi definición de felicidad, estar en STARBUCKS saboreando la crema batida o estar en la cima de Teotihuacán al mejor estilo TITANIC de ''i'm the queen of the world'' (perdón por el cambio de género, pero soy mas Kate que Leo-). O estar dando vueltas en Puerto la Cruz, en Playa la Concha conquistando las estrellas en una Wagonier vieja con mis 3 personas favoritas en el mundo.

Y tal vez ésto no te lo haya dicho, pero creo que el paraíso está en la esquina de tus ojos cuando me miras por encima del hombro y tratas (sin éxito) de no derramarte el trago. Quisiera bailar toda la vida, como las Diosas, desatada, sabrosa, sin pasar desapercibida. Y tú sabes muy bien que yo bailaría hasta el himno nacional, sólo que mi mitad patriótica me lo impide, pero a falta de coreografía para el ''Gloria al Bravo Pueblo'' lo compenso con la piel de gallina que se me pone al oírlo en un estadio, en un juego de béisbol o antes del pitazo inicial del fútbol, antes de graduarme de bachiller o todos esos lunes de Acto Cívico del colegio.

Creo que tengo alguna que otra cualidad, por más que las disfrace en mi lista de defectos interminables.

Y tengo tanto por contarte...que éste post me resulta insuficiente.

Creo que ahora optaré por poner puntos suspensivos, con dos motivos básicos; el primero para que descubras todo lo que aún no sabes y el segundo para mantener el misterio que soy.

Así que ésta es mi manera de suspender temporalmente este post.

(...)

Incongruencias. Incoherencias. Adjetivos calificativos.

A veces la inspiración me llega de golpe.

A veces soy tan inconstante que creo que no acabaré nada nunca.
Así soy, inconstante, desordenada, loca.

Si fuera una palabra sería impertinente.

Orgullo es mi segundo nombre.

Tensión es la que se acumula en ese espacio entre mi hombro y mi cuello que solo se alivia si me tocas.

Tristeza, la que mis ojos se empeñan por demostrarte y la que mi sonrisa se esfuerza en ocultar.

Tu. Yo.

La distancia y el abismo.

Las colas de Caracas.

La contaminación de DF.

La cheesecake que extraño.

El STARBUCKS de la esquina.

Los tragos.
El despecho.

El trasnocho. Los chismes.

Las miradas de otros. Las miradas de todos.

Las canciones movidas.

El soundtrack del carro.

No sé cómo ni en que momento esto se transformará en una relación.

O si será LA relación.

Pero el miedo me hace querer definirlo TODO.

Para que entiendas.

O no.

Y vuelvo a mis definiciones.

Imperfecta.
Malcriada.

Prepotente.

Asustada.

Creída.

Altiva.

Desconfiada.

Irónica.

Exagerada.
Frágil como el plato de Talavera que está en el buró de mi sala.

Fuerte como la roca que se acostumbró a los golpes de la mar.

Española hasta la cédula.

Venezolana en el corazón.

Una nómada sometida al claustro materno.

Una garganta seca de gritar en un cuarto lleno de sordos.

Una mirada pícara. Una caricia furtiva.

Y mis ganas de querer ser alguien, o algo.

Algo más que una mujer.

Quiero ser un vicio. Más que una necesidad.

Una abogada por más Ally McBeal que parezca.

Y eso lo odio.

Odio la mentira, la impuntualidad y esa neurosis que me da cuando no controlo lo que ocurre.

Quiero que me sorprendas. Por más que diga que odio las sorpresas.

Necesito volver a hacerme una chocolaterapia. Por más bizarro que suene.

Bizarro. Así empezó esto. Como la idea bizarra en casa de una amiga.

Como el impulso ilógico de teclear caracteres que busquen llenar el vacío.

Vacío. Cansancio. Fracaso. Tres de las peores palabras del diccionario.

Soledad. Compañía. La ambivalencia de mi vida.

Te quiero. Me temes.

Te temo.

Lo siento. Lo intento. Te fallo, es cierto.

Te debo. Caricias. Citas. Salidas. Detalles. Canciones. Miradas.

Pero no es mi culpa. Por motivos extraños mi cuenta del Banco que consolida las relaciones no tiene con qué pagar tantas deudas.

Estoy en BANCARROTA.

Y vuelvo a ser incoherente.

Pero decidí no esforzarme más en escribir como los dioses.

Ya basta. Las musas están de vacaciones.

Entre rebotes de balón en ONE TREE HILL.

Entre desgracias médicas de Grey's Anatomy.

Entre las negritas de los créditos de LOVE ACTUALLY.

Y aún así sigo aquí.

Con ganas de un post maravilloso.

Sin inspiración o con demasiada en la cabeza.

Sin pensar en lo que siento.

Sintiendo todo lo que a veces pienso.

A veces juego.

A veces muerdo.

A veces no quiero...

Otras tantas quiero DEMASIADO.

Y tú allí.

Impertérrito.

Sin ganas de darme material para escribir.

O inspirándome demasiado.

Callado.

Hablador.

Aburrido.

Innovador.

Probándome. En TODOS los sentidos.
Tal vez yo no sea lo que crees.
Tal vez sea todo eso que tu piensas.

Crees. Piensas. Pierdes.

Anda. Déjame que te acompañe.

Que no es tiempo de andar solo.

Sé mi cartel de LOVE ACTUALLY.

Mi incógnito a lo NOTTING HILL.

Mis 9 semanas y media.

Mi SEX AND THE CITY.

Mi Habana Blues.

Mi viaje tipo ELIZABETHTOWN.

Diferencias.

Paviperros.

Hombres.

Pavitos.

Metro.

¿Sinónimos?. ¿''Gentilicios''?. ¿Inocentes víctimas del lujo juvenil?.¿Chicos con el cerebro empacado al vacío? o ¿sencillamente chamos?.

Hoy después de una reunión académica con mis amigas llegamos a la conclusión de que definir a los chicos que van del rango de los 18- a los 21- era dificilísimo, una tarea titánica, que ni se le hubiera ocurrido a Humboldt cuando clasificó y nombró a la cantidad maravillosa de vegetación que encontró subiendo el magnífico Teide, en las Canarias de mi padre.

Hasta que EUREKA, allí estaba el videito de la definición, esperándonos silente en YOUTUBE, listo para solventar los enigmas de los Ray-Ban de aviador, los shorts ABERCROMBIE, las chemises ROSADITAS y las cholitas para la uni.

Aquí se los adjunto, para que gocen del status de tener una:

MACHITO ROSADA.

''Quiero irme a la Metro a pavear,

y en el FUN RACE participar''

Al mejor estilo Aló Ciudadano....LLÉVATELO!

http://www.youtube.com/watch?v=myc3e7Jl2Ow

''YO TE LEO''

Es bien sabido que aquí hacen falta más espacios para la cultura, el disfrute refinado y la movida alternativa. Que somos todo menos una ciudad amable con los peatones ,de galerías y boulevares, planes de arte, museos y templos para el saber apolíticos, al menos eso creí hasta ahora; hasta que Caracas me mostró, o mejor dicho que Emilio Graterón me permitió cinco horas para olvidarme de todo lo anterior y disfrutar Chacao (si, no TOODA la ciudad pues, pero algo es algo).

Fue delicioso ese plan, además de que con lo salida que soy eso de ''Por en medio de la calle'' iba perfectamente bien con lo que es este metro cincuenta y dos de efervescencia tropical.

Todo valió la pena y fue asombroso el sentir que el plan era gratis y era una oportunidad para reconciliarnos con la cultura urbana y los movimientos alternativos, con las diversas ''tribus'' modernas y con las callecitas que son imposibles de transitar en otros contextos.

Claro sin contar que el reencuentro con mis mejores amigos fue maravilloso, que los 5bsF que costó mi ''siete arriba'' iban a resultar en algo tan bueno como conseguirme de manera inesperada, bizarra y absurda con mi ídolo blog.

Mr. Toto...

Ya saben que cuando estoy con alguien a quien admiro, sigo, leo, me lo he zampado o me gusta mi coeficiente intelectual decae unos cuantos puntos, y pues el sábado NO FUE LA EXCEPCIÓN, porque Murphy me odia y me demostró una vez más que cuando mi gran bocota va más rápido que mi cerebro salen comentarios como ''YO TE LEO''. Dude. YO TE LEO es la vaina más incoherente de la lengua, ni que yo fuera pitonisa, Adriana Azzi o Walter Mercado para ''leer a la gente''.

Lo correcto es ''Yo LEO tu blog''. Corto, COHERENTE, lengüísticamente CORRECTO. Aporbado gramaticalmente, pero no, Batita tenía que decirle a Mr. Toto, con tono de miss incluido, la gilipollada más grande de mis 19 años. ''YO TE LEO''.

Sin contar que le dije a mi amigo de lo más esperanzada, ''ni que lo fuera a ver otra vez en la vida'', y para más planificación del pana Murphy, Mr. Toto estaba con MIS amigos mun-freaks.

Una sola frase para eso; ''ESO ME PASA POR SALIDA''. Así que aquí va mi reivindicación para tí Mr. Toto:

YO LEO TU BLOG.

YO DISFRUTO TUS POST.

YO TE DESEE EXITOS EN EL CONCURSO DE LAS CARTAS DE AMOR.

YO CASI TE PIDO MATRIMONIO CUANDO LEI ''QUIERO UNA MUJER QUE LE DE FRIO EN LAS MANOS''.

YO QUIERO ESCRIBIR -algún día- TAN BIEN COMO TU.

Y por último...

Que Murphy bendiga nuestros encuentros casuales, y que la próxima vez yo haga un comentario inteligente.

Hay hombres que se vuelven leyendas.

No había mejor manera para despedirte,

durante tantos años admiré tu trabajo,

cada frase, cada canción

que sabía que sólo podías irte

cómo te fuiste.

Arrullado por el murmullo de los presentes,

con una luz tenue, dramática;

y que por última vez

estaríamos juntos,

bajo las nubes de Calder.

A lo largo de los años me enseñaste,

fuiste un recuerdo tangible

en cada disco compacto,

en cada casette puesto en esos viajes familiares a la playa,

en cada recital grabado.

En ésa maravillosa entrevista

que,

inexplicablemente me hizo leer a Leonardo Padrón.

Y te vas,

te retiras,

sin decirme si tu vida es tan mágica como la cuentas,

o

si todo es un invento mundano para volverte divino.

Qué mejor retiro,

que mejor regalo para un padre

que ver a su artista,

a su hermano,

a su compañero,

a ese recuerdo evocado,

a ese argentino inolvidable.

Mi padre cumpliendo 66 veranos tropicales,

lejos de la madre Patria

y tú,

haciendo gala del desgaste de tus 72 años

de tus caminatas desde Buenos Aires

a

Tierra de Fuego.

Y nos despedimos,

cantamos bajito,

susurrándote,

bajo las nubes de Calder,

el himno de tu gloria...

''No soy de aquí,

ni soy de allá,

no tengo edad,

ni porvenir,

y ser FELIZ

es mi color

mi identidad''