Ella.

Ella.

Ella y esa manía de no dar muchas explicaciones. Ni a EL, ni a nadie. Ni ayer, ni ahora, ni nunca.

Ella y la manera que tiene de impacientarse por todo.

Ella y la necesidad de saber de EL.

Ella y ese convenio tácito-implícito de esperar.

Ella y ese  autosaboteo que está a flor de piel.

Ella y el complejo de no creerse lo suficientemente buena para nadie.

Ella y su orgullo.

Ella y el talento innato que tiene para echar los perros.

Ella y esa recién adquirida timidez cada vez que EL la mira-le escribe-la besa.

Ella y su maña de escribir todo. Siempre. En el blog, en el ticket del metro.

Ella y los mensajes no tan cifrados escritos en servilletas.

Ella y su ''no le doy la mano a la gente por la calle''.

Ella y su consabida frase anti-histeria ''we're not dating, we're just hanging out''.

Ella y su historial de relaciones fallidas.

Ella y el temor de que EL sea su futuro ''ex''.

Ella y su consabida forma de -mal-disimular.

Ella y el antojo que tiene de enamorarse como una desbocada.

Ella y los recuerdos que se empeñan en ilusionarla.

Ella y las maripositas que se alojaron en su estómago.

Ella y los 19 de marzo.

Ella y la poca fé que tiene en las relaciones.

Ella y ÉL. Ellos. 

Ella y el miedo. 

Ella y el deseo alojado en los paréntesis de sus piernas.

Ella y su ''tratar de no estar mal, estar normal''.

Ella y esa forma tan ensayada que tiene de pretender que no lo quiere más de la cuenta.

Ella, como siempre dejando todo a la mitad...